no hay poesía / estás equivocada

"...no vine a divertir a tu familia

mientras el mundo se cae a pedazos..."

no hay poesía cuando la plata no alcanza

hay bronca que se sufre con los dientes apretados

hay hambre que atraviesa el estómago

y las paredes

no hay poesía cuando la plata no alcanza

hay heladeras vacías

y un linyera caminando buscando alguien

que le devuelva la dignidad

al mirarlo

no hay poesía cuando lo único que hacemos es 

contar si llegamos festejar si llegamos

suspirar si llegamos

no hay poesía cuando hay granero del mundo 

pero sólo para algunos

no hay poesía cuando nos inculcan que 

en la vida hay que esforzarse 

y es así como nos venden cientos de llaves

pero no hay candados

/// por amor a la abundancia se dicen demasiadas palabras ///

pero yo no veo que haya un boomerang en la ciudad

que les devuelva a los monstruos del hambre

el puño la muerte y el latigazo ////

no hay poesía cuando la plata no alcanza ///

mientras tanto: esto y todo lo que escribo

parece que quieren decirme

"ey piba, creo que estás equivocada"

interpretación

yo te di mi confianza y vos no supiste cuidarla y ahora me duele todo lo que podría existir pero no existe porque yo no soy más que una foto de perfil en tu cabeza /// no voy más lejos /// no me abro una reposera en tus pensamientos ni me pido una cerveza que yo misma voy a buscar porque en esta vida la única que nos traía algo era cristina //// y es doloroso  /// pero se puede vivir ///
quiero decir RESPIRAR ///
acariciar a un perro, escucharlo a dante y construir un mundo posible /// yo te enseñé a no creer en mis palabras y vos aprendiste //// y ahora me duele la poesía que no miente /// yo dejé que mis algas fueran tuyas y vos lo festejaste pero no hay nada más allá de la alegría /// yo quise reír pero me puse seria en el momento menos indicado y vos bailás en todas las fiestas aunque tengas el vestido lleno de prejuicios /// yo quise quererte de una forma diferente pero no veo nada bueno en lo que hicimos /// y si no escribo ya sabés lo que me pasa /// el peso del dramatismo es el peso de quien perdió lo mejor de su genio en un cuerpo que lo único que hizo fue desearme ///

complejidad

a mí las cosas simples no me gustan
para qué voy a mentirte
¡es más! hasta me da la sensación de que disfruto el horror de no saber qué es lo que pasa por la arteria de tu corazón
en mí todo es vértigo y es eso lo que atraigo por eso tal vez hoy me gustes tanto y mañana quizás ya no me gustes más
a mí las cosas simples me dejan media muerta aquietando la cola en el fondo del patio
lo que yo quiero es
¡enrosque! ¡drama! ¡finales infelices!
y si no es lo que quiero al menos es lo que busco
y contra eso no hay terapia que aguante
a mí las cosas simples me adormecen el lenguaje
y es como si dios existiera
y me hubiese echado una maldición espantosa
a mí las cosas simples me desconectan de mí misma
porque yo no soy la paz no soy la paz
no soy la paz
a mí las cosas simples me confunden y me dejan sin comedia frente al juego de la vida
¿no es eso lo que querías?
¿reír para no matarte?

destrucción

hay personas que desearía no haber conocido nunca y hay lugares que dios me libre de volver a pasar por ahí
hay palabras que son un revólver apuntando a mi cara y otras que son un malvón que se deshace
estoy bailando en el medio de una fiesta a la que no fui pero tengo un vaso en la mano /// soy tan /// (iba a escribir "ingenuidad" pero si digo "pelotudez" me vas a entender mejor)
¿cómo se borra el pasado? ¿con una goma maped?
algo en mí suplica que nadie me conozca
(ser invisible para el pasto y para el hombre) (es un deseo antiguo que parece no ser compatible con lo que hago pero es más real que mis ganas de vos)
estoy destruida pero la destrucción no me arrebata la sonrisa entonces algunos se confunden y me besan / me aman /
me ahogan /

la teoría me dice

*es mentira que yo quiero que te vayas pero no sé cómo retenerte
*me duele justo ACÁ en el lugar donde empiezo a pensarte
*¡y qué sé yo si esto es amor o NO amor!
*¿cómo se vive con la genialidad en la nuca y la incertidumbre en el resto del cuerpo?
*¿qué es lo que hace la gente que yo no puedo?
*¿soy lo que pasa adentro del celular o soy lo que pasa afuera?
*te extraño
*pero la teoría me dice que tengo que seguir viviendo como si no me importaras

las 99 cosas que no puedo

Mis ideas son como bichos de luz que pelean por llegar al papel. Uno, dos, tres, cien. Noventa y nueve se pierden en el camino. Uno solo se expresa y gana la batalla. Pero vos no te das un crepúsculo de lo que yo sufro por aquellos bichos que nunca llegan a nada. Me preocupa sentirlos danzar dentro mío y saber que nunca voy a poder liberarlos. Todos los días noventa y nueve poemas se pierden y uno solo es el que gana. Con esto quiero decir que más que lo que puedo y digo... soy las noventa y nueve cosas que no puedo y callo.

hace 3 días

hace 3 días me despedí de vos y vos ni te enteraste (no es algo que tengas que saber) fue una despedida desde mi corazón hasta tu corazón como si un hilo rojo fuese de mi cuerpo hasta tu cuerpo y de repente ZAS la realidad mató a la poética
hace 3 días que creo que no hay nada más extraordinario que pessoa distraído
porque SENTIR "sentir es distraerse" y eso él lo sabía muy bien
hace 3 días que mi cuerpo fue perforado hasta el fondo por mí misma y me sentí desolada pero pude dormir
hace 3 días que me planteo si soy lo que escribo o si lo que escribo me es a mí
hace 3 días que no quiero leer nada para que nada se interponga entre la creatividad y yo
hace 3 días que me di cuenta que ya está todo dicho pero que nadie habló de agustina
hace 3 días que mis palabras me persiguen con alcohol en gel y un cuchillo
hace 3 días que el mundo me ama pero no sabe cómo decirlo
hace 3 días que mi sobrina me dibujó con la cabeza en las nubes
hace 3 días que ando mordiéndole la boca a la luna
hace 3 días que le saqué un pelo de los labios y me habló de dios de darío z y la locura
hace 3 días que escribir en el colectivo se parece a la osadía que soñamos
hace 3 días que escribir se parece a bailar con un jabón en la mano
hace 3 días que me iluminé pero vino la epe y me cortó la luz
hace 3 días que me pregunto si soy o no soy poesía contemporánea
hace 3 días que me parece que elvira sastre está sobrevalorada (pero si me invita a su casa caigo con una pritty y un vino)
hace 3 días que hablo de todo pero sigo sin decir lo que necesito

felicidad

construir mi felicidad
mi pequeña felicidad
a la medida de mis "manos de pianista"
como decía mi bisabuelo
construirla porque sí
porque son necesarios los pájaros
en especial las golondrinas
construir mi pequeña felicidad
con mis manos de músico
que quiso ser y no pudo
construirla con barriletes bibliotecas y poesía
construir mi pequeña felicidad sin paranoia
pero sí con delirios de grandeza
para que sea muy grande muy grande
muy grande
¡ah será tan grande
que voy a olvidar que quise
construirla pequeña!

las manos vacías

yo me doy cuenta y me doy cuenta porque no soy tonta de que no me quiero morir lo siento en cada paso que doy entre la gente me doy cuenta por la forma en que me pongo cuando estoy lejos de casa y en el suspiro cósmico que doy cuando veo venir el colectivo ¿no es lo que hago siempre? ¿angustiarme y escribir? hoy estabas tan linda y tan real que me dio vergüenza decírtelo porque soy un gato (aunque quiera ser un pez) prefiero sonreír con toda la cara y que nunca llegues al fondo de mi nostalgia yo me doy cuenta y me doy cuenta porque no soy tonta de que no necesito irme tan lejos para decirte que aunque no lo creas sos muchísimo más dulce de lo que pensás ¿cómo voy a querer lastimarte? si yo lo que quiero es leerte hasta quedarme sin aire / y que me leas / me descifres / y leerte una vez más / ¿no es lo que hago siempre? ¿volver a casa con las manos vacías?

carcajada

hoy me sorprendí a mí misma
en la mitad de una carcajada
y me pregunté si esa era yo
(yo también, al igual que pablo,
me niego a vivir si no escribo un poema por día)
mi terapeuta me sacó el dramatismo
que era todo lo que tenía
(todavía no acepto mi sonrisa)
quisiera ser sublime como la poesía de spinetta
pero estoy llena de vida
y la vida es otra cosa